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petit oiseau couleur de rouille vint en sautillant secouer ses plumes, piquer un ver entre les dalles… « C’est un rossignol, » dit Paul tout bas dans le silence oppressant et doux. Elle voulut demander : « Est-ce qu’ils chantent encore en ce mois-ci ? » Mais il l’avait prise, assise dans ses genoux au bord du lit de granit et, lui renversant la tête, il appuyait sur sa bouche entr’ouverte un lent, un profond baiser qu’elle lui rendit follement. « Parce que l’amour est plus fort que la mort, »
