encore une fois à l’hôtel Autheman, ne demandant qu’une chose à cette femme impitoyable, la résidence de Lina ? Il se réservait d’aller chercher lui-même cette pauvre âme éperdue, de la rendre aux tendresses maternelles. Mme Autheman a toujours répondu : « Je ne sais pas… Dieu l’a prise… » Et devant la menace du pasteur de la dénoncer publiquement un jour de culte : « Faites, monsieur le doyen, nous irons vous entendre… »
Eh bien ! tu m’entendras, coquine. Et c’est sur un élan de colère qu’il monte à tâtons le petit escalier noir en vrille conduisant à la chaire, pousse une porte basse, entre dans la lumière et l’air de l’immense vaisseau.
La vieille église des oratoriens, cédée aux protestants par le Concordat, est le temple le plus vaste, le plus imposant de Paris. Les autres, les récents surtout, n’évoquent pas assez l’idée religieuse. Le temple aristocratique de la rue Roquépine, tout en rotonde, éclairé de haut sur ses murailles blanches, ressemble à la Halle aux blés. La salle Saint-André, l’église des libéraux, avec ses larges tribunes en galeries, fait penser
