stupeur dans l’air, un arrêt de tout, tandis qu’à droite et à gauche, la voie balayée déroulait en les rétrécissant les ferrures luisantes et noires de ses rails…
« Madame attend monsieur au petit salon…
– J’y vais… » répondit Autheman de la voix d’un homme qu’on réveille, encore pâle et tout suant de son cauchemar.
Dans un petit parloir du rez-de-chaussée, dont le meuble en satin vert passé datait du mariage de la vieille mère Autheman, Jeanne conférait avec Anne de Beuil, tout en déjeunant d’un grand bol de lait froid au coin d’un guéridon chargé de papiers et de livres. « Reste… » fit-elle du bout des lèvres à son acolyte qui avait eu le mouvement de s’en aller, à la vue du mari ; et regardant celui-ci bien en face, de ses yeux clairs :
« Bonjour… Quel orage cette nuit !
– Terrible, en effet… J’avais peur pour vous… J’ai voulu aller vous rassurer ; mais la porte de votre chambre était fermée… comme toujours… » ajouta-t-il tristement tout bas.
Elle n’entendit pas et continua la conversation commencée, en trempant des mouillettes dans son lait :
