d’Illyrie que ces femmes de Paris lui enlevaient…
Au lendemain de Gravosa, dans la première minute de sa honte, Christian s’était juré de ne plus revoir Séphora. Tant qu’il fut au lit, peureux de la maladie comme un Méridional, il ne pensa à sa maîtresse que pour la maudire, la charger moralement de toutes ses fautes ; mais la convalescence, le sang plus vif, l’oisiveté complète dans laquelle les souvenirs mêlés aux rêves ont tant de force, devaient changer ces dispositions. Il excusa la femme d’abord timidement, et ne vit plus dans ce qui était arrivé qu’une fatalité, un des mille desseins de la Providence, sur laquelle les catholiques se déchargent de toute responsabilité fatigante. Un jour enfin il osa demander à Lebeau si l’on avait des nouvelles de la comtesse. Le valet apporta pour toute réponse une quantité de petites lettres arrivées pendant la maladie, billets tendres, enflammés, timides, une nuée de tourterelles blanches roucoulant l’amour. Christian en eut les sens embrasés, répondit de son lit sur-le-champ, impatient de reprendre, sitôt sa guérison, le roman interrompu à Fontainebleau.
En attendant, J. Tom Lévis et sa femme passaient de bonnes vacances dans leur hôtel
