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— Tu crois… qu’elle s’y connaît ?… fit le vieux chien dans ses moustaches.
— Comme vous et moi, je vous dis.
— Mais enfin…
Il approchait son museau du joli minois ; et sur tous deux le brocantage était écrit, sur le vieux parchemin et sur le duvet de feuille de rose.
— … Mais enfin, qu’est-ce que c’est que cette femme ?… Tu peux bien me le dire, maintenant que j’en suis.
— C’est…
Elle s’arrêta un moment, rattacha les larges brides de son chapeau sous l’ovale fin du visage, jeta au miroir un regard satisfait de jolie femme, où se mêlait un nouvel orgueil.
— C’est la comtesse de Spalato… dit-elle gravement.
