— Grâce ! grâce ! cria Laurence en tombant à genoux ; laissez-moi ici, au nom du ciel ! Je me coucherai ; je dirai que je n ai rien entendu.
— Impossible ! la belle, impossible ! désolé de te refuser ! — Demande-moi mon cœur, et je te le donne de suite.
— Jean, messieurs, ayez pitié d’une pauvre femme ! Je vous jure que je ne dirai rien !
— Allons, ma tourterelle, ne roucoule pas tant ; dépêchons, et partons de bonne grâce.
— Un instant ! un instant ! messieurs.
— Ah ça ! est-ce que nous jouons le conte de la Barbe bleue ? Viens, mignonne, pendant que le vent est bon, ou plutôt pendant que notre humeur est pacifique ; crois-moi, nous sommes de bons diables ; et, sur la lame de mon poignard, je te jure qu’il ne te sera fait aucun mal !
— Ne nous force pas aux moyens de rigueur, s’écrièrent les autres.
— Venez, madame, lui dit Jean à l’oreille, il n’y a pas à lutter contre de pareils hommes.
