elle ouvrit tous les meubles, tous les tiroirs, chercha dans les portefeuilles, dans les livres, et ne découvrit plus rien.
Alors elle se remit à la fenêtre ; la pluie tombait toujours, la rue était encore déserte, et le silence régnait partout.
— Il ne vient pas ! il ne vient pas ! répétait-elle à moitié folle.
Et elle se promenait d’une pièce à l’autre, arrivée à ce paroxysme d’impatience dans lequel une femme est capable des plus grands dévouements, comme des vengeances les plus pitoyables. Son sang bouillait à ses oreilles et lui donnait le vertige. Malgré elle, elle écoutait sans cesse ; et cette espérance sans cesse déçue, devenait une torture insupportable.
Il y avait, sur le derrière de l’appartement, une petite pièce écartée, dont le maître faisait une sorte de retrait, et où les bruits de la rue ne parvenaient pas. L’inconnue alla s’y réfugier, espérant ainsi échapper à l’angoisse que lui causait
