haletante, oppressée du cauchemar de la vie.
« Sommes-nous loin encore du pays du Christ ? N’est-ce point là la cité de Dieu ?
― Bien loin encore la cité du Christ ; nous sommes encore aux royaumes de la Vie. »
Il va, à travers les grands cercles obliques des planètes qui grincent dans l’éther, à travers la plainte de leur fatigue, mal entendue de Pythagore ;
À travers l’écharpe blanche, jetée aux vieilles épaules de Saturne, frêle mousseline que les doigts du Temps effilent en haillons d’étoiles.
Le soleil des hommes terrestres a disparu ; des soleils s’allument devant nous, des soleils s’éteignent derrière nous, avec des cortèges de planètes et de lunes.
Oh ! que de mondes dévorés dans l’envergure de notre vol, qui naissent, qui éclatent et qui meurent, au frôlement d’aile de mon archange !
Que de visions flamboient dans mes regards, de paroles éclatent dans mes oreilles, de choses pour lesquelles les mots, ô hommes, n’ont pas encore été inventés dans vos langues !
Ma poitrine tressaillait dans ce fourmill-
