— Pas gymnastique… marche ! crie le sergent.
Les huit hommes se mettent en mouvement et, en passant devant lui, chacun d’eux lui lance un coup de patte :
— Tiens, ce pauvre Bec-de-Puce, il est tout pâle ! On dirait qu’il va claquer !
— C’est vrai que tu répètes ton rôle pour aller figurer à la Morgue ?
— On ne voudrait pas de lui. On ne verrait plus que son nez dans l’établissement.
— Tais-toi donc. Ça et ses pieds, c’est ce qu’il a de plus beau dans la figure.
— Faut pas blaguer son tassot ; il sert de portemanteau à son camarade de lit.
— C’est égal, il ferait un fameux chien de chasse !
— Oui ! mais c’est dommage qu’on lui voie la cervelle par les narines. La pluie pourrait l’endommager.
— Faut-il tout de même qu’une femme soit malheureuse, pour être forcée de s’éreinter pendant neuf mois à porter un oiseau pareil !
Bec-de-Puce ne sourcille pas.
— Par le flanc gauche… halte ! Reposez…. armes !
Lentement, il passe devant le rang, les mains derrière le dos. Il rectifie les positions.
— La crosse en arrière… les doigts allongés… Tubois, huit jours de salle de police… le canon détaché du corps. Hominard, joignez les talons…
À chacune de ses observations répond un murmure dont je ne distingue guère le sens, bien que je ne sois qu’à cinq ou six pas.
— Sergent, dit Hominard sans quitter la position, j’ai quelque chose à vous demander.
— Après le peloton.
