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III
Nous finissons de déjeuner. Mme Arnal entre.
― Vous ne savez pas ?
― Quoi donc ?
― Le père Merlin est revenu.
― Bah ! Vous êtes sûre ?
― Comment donc ! Il est dans son jardin, en train d’arroser ses fleurs.
Et, plus bas :
― Il a un linge blanc autour de la tête ; le front tout entortillé… Il y a quelque chose là-dessous.
― Oh ! oui, fait ma sœur ; quelque chose de louche. Il vaudrait mieux savoir à quoi s’en tenir, car enfin on ne peut pas fréquenter toute sorte de monde. N’est-ce pas, papa ?
― Sans doute, sans doute ; mais…
― Oh ! tu sais, tu ne m’ôteras pas de l’idée qu’il a attrapé ses horions à la manifestation…
