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« À ma mort, François vint me réclamer ;
mais un des chérubins infidèles lui cria… (P. 103.


CHANT VINGT-SEPTIÈME



L a flamme gardait le silence, se redressait et nous quittait, congédiée par mon aimable guide, quand une autre qui la suivait attira mon attention vers la cime dont elle était couronnée, et dont il s’échappait un bruit confus. Semblable au taureau de Sicile, qui mugissait par la voix des victimes qu’on y avait renfermées, comme si la douleur eût déchiré ses flancs d’airain, et qui, par un châtiment bien juste, fit entendre pour premier mugissement le cri de l’ouvrier qui avait perfectionné cette inven-