Que sous un fin duvet naissant
Qui grimpe sur l’autre versant,
Barrent, comme deux portes closes,
Deux lèvres vermeilles et roses.
Déjà sœur Tourment s’avançant,
Le bras levé, menaçante, terrible,
Attend mon signal, pour cingler
Le beau cul qu’elle va cribler
Avec un plaisir indicible.
Le seul aspect d’un beau cul blanc
Porte le trouble dans son âme ;
Et la moindre goutte de sang,
Sur un satin étincelant,
Allume dans ses sens une brûlante flamme ;
Et quand prend fin le châtiment,
On devine que sœur Tourment,
Qui pâlit, se trouble et frissonne,
À de doux transports s’abandonne.
Plus d’une fois ayant fouillé
Les appas secrets de la nonne,
Qui venait de fouetter quelque gente friponne,
J’ai retiré mon doigt mouillé
Avant d’y glisser ma colonne.
Tout étant prêt : « Allez, dis-je, ma sœur. »
