— Il me vient des idées qui ont les pieds blancs, dit-il, la liberté me gonfle.
Son soupir monta en hennissement.
— Quand done verrai-je poindre par-dessus les arbres les flèches du logis natal ?
— Bientôt, sire, nous voici en Périgord-Blanc, chaque pas vous y amène.
Ils s’entretenaient, paisibles, au pas des chevaux.
— Je vais revoir ma patrie en sa nouveauté, dit le Gascon, toute vêtue de vert pour ma fête.
— Y aura bataille à votre arrivée, sire, escopetterie de bourgeons.
— Terre d’enfance, murmura le roi enivré, ville entr’éclose aux pieds des monts, pays des cendres de mes pères…
— Vieilles voies sont meilleures que nouveaux sentiers, les choses d’antan ont des racines profondes.
— Ce qui est et sera, dit d’Aubigné, s’alimente en secret de ce qui fut. La vie s’en vient et revient et c’est la chanson de Ricochet, toujours à recommencer.
— La douce revenue, soupirait le roi. À chaque bois-taillis mon passé se dresse, écarte les feuilles, me fait signe.
Il respirait l’heure jeune.
— Herbelettes perlées, lavandes odoreuses, que la Gascogne sent bon ! Il me semble, dit-il à son escorte, que j’entre à cheval en paradis comme saint Martin.
