POUR L’ESTÉ.
ONSIEUR,
Que ne diriez-vous point du Soleil, s’il vous avoit roſty vous-meſme, puis que vous vous plaignez de luy, lors qu’il hâte l’aſſaiſonnement de vos viandes ? De toute la terre il n’a fait qu’une grande marmite ; il a deſſous attiſé l’Enfer pour la faire boüillir, il a diſpoſé les vents tout autour comme des ſoufflets, afin de l’empêcher de s’éteindre, & lors qu’il r’allume le feu de voſtre cuiſine, vous vous en formaliſez ; il êchauffe les eaux, il les diſtile, il les rectifie, de peur que leur crudité ne vous nuiſe, & vous luy chantez poüille, pendant meſme qu’il boit à voſtre ſanté. Pour moy je ne ſçay pas en quelle poſture d’oreſnavant ſe pourra mettre ce pauvre Dieu, pour eſtre à noſtre gré. Il envoye à noſtre lever les Oyſeaux nous donner la Muſique ; il échauffe nos bains, & ne nous y invite point qu’il n’en ait eſſayé le peril en s’y plongeant le premier. Que
