tait les visages était plutôt un surcroît de plaisir.
Le Gladiateur avait quitté depuis la veille le golfe de Gascogne, toujours redoutable par la fréquence de ses tempêtes, et contournait à bonne distance les côtes d’Espagne, qui s’estompaient dans les lointains ensoleillés.
— Si cela continue, nous aurons une traversée idéale.
— Le fait est que nous sommes favorisés.
— C’est une mer d’huile !
Et toutes les banalités courantes en pareil cas y passèrent.
L’arrivée de sir Maurice Quimby ramena la conversation.
— Monsieur de Borchère n’est pas encore sorti de sa cabine ?
— Non, et je ne crois pas qu’il la quittera aujourd’hui.
— Vraiment ?
— Serait-il malade ?
— Malade serait beaucoup dire, il est certainement souffrant.
— Le mal de mer ?
— Il y a un peu de cela.
— Le mal de mer par ce temps admirable !
— C’est prodigieux !
— Je ne dis pas que ce soit le mal de mer, mais ce matin quand nous nous sommes réveillés — vous savez que nous occupons la même cabine — nous avons éprouvé un malaise identique : lourdeur de tête, maux de cœur, grande lassitude. Au bout de quelques ablutions d’eau froide, j’ai retrouvé mon équilibre normal, mais rien n’a pu soulager monsieur de Borchère. Il s’est remis sur sa couchette, et je l’ai laissé reposer.
Marius allait parler, sans doute pour dite que lui aussi avait éprouvé ce même malaise, quand au moment où il ouvrait la bouche il s’aperçut que Stockton le regardait avec une fixité singulière. Les yeux bleus de l’Américain, ordinairement si éteints lançaient des regards expressifs et Marius eut l’intuition qu’il devait se taire. Il obéit — un peu malgré lui — subissant cette volonté étrangère.
— Pauvre monsieur de Borchère !
— Monsieur de Borchère est malade ? demanda le capitaine Maugard qui sortait à cet instant de sa cabine.
— Indisposé seulement.
— Un peu de repos, de diète, et ce soir, il sera tout à fait remis !
— De la diète aujourd’hui, c’est regrettable, continua le capitaine, le chef m’a communiqué le menu de ce matin et je vous annonce une bouillabaise dont vous me direz des nouvelles ! Elle est à l’ordinaire admirablement réussie, et c’est une réputation établie à bord que ce plat, fait par lui, chasse le mal de mer.
— Il vaut mieux le laisser dormir, objecta Stockton.
— En tous cas, mesdames, voici la cloche du déjeuner et si vous avez à passer dans vos cabines avant de vous mettre à table, je vous engage à vous presser. La bouillabaise réchauffée ne vaut rien.
Et comme les dames s’éloignaient, profitant de cet avertissement :
— Eh bien, dit Maugard tout bas à Marius.
— Rien de particulier. Stockton à son aise, comme à l’ordinaire.
— Personne n’a été volé à bord ?
— Pas que je sache… Mais sir Maurice Quinby, en nous donnant les symptômes de l’indisposition du comte, symptôme qu’il a éprouvés lui-même, mais à un degré moindre, a décrit exactement le malaise que je ressentis à mon réveil.
— Bon à savoir. Sans doute a-t-on
