Dites aux hommes que je suis heureux. Dites aux hommes qu’une minute au moins je me suis échappé de leur globe d’attente. Je n’ai plus composé avec l’angoisse, et c’est pourquoi mon silence fut tissé d’allégresse, mais déjà ma tête redevenue de plomb cherche la douceur terrestre d’un oreiller.
Vais-je retomber dans un monde de petits objets, de petits individus ?
La douloureuse surprise des songes qui m’interdit tout espoir de repos rend inconcevable le néant.
Et si la mort n’était qu’un mot ?
Ma cravate ne demanderait pourtant qu’à faire de moi un pendu. J’aime la légende de la mandragore. J’aime aussi en vérité l’odeur de la semence humaine. Homme mort, ferai-je pousser une plante entre les lattes de ce parquet ? — Mais non, cabotin. Tu vas encore temporiser. Tu es passé par le point magnifique.
Et déjà tu cherches à gagner du temps, à perdre ta vie.
