de M. Duvivier. Le Paramount ne s’élève-t-il pas d’ailleurs sur l’emplacement du feu Vaudeville, là même où fut donné Christus à la fin de la guerre, au plus infect de l’union nationale, quand Clemenceau bécotait la sœur Julie. Ces amours du tigre et de la femme curé n’étaient qu’une manière d’apéritif. Comme plat de résistance, nous avons eu naguère la bénédiction du pape aux journalistes français, ceux de gauche y compris, quand Laval s’en fut chez Mussolini afin de voir comment le génie latin pourrait exploiter l’Afrique encore un peu plus et un peu mieux.
Dommage que Sa Sainteté ait été trop occupée par la construction d’une jolie petite prison au Vatican pour avoir songé à béatifier le conseiller Prince, ce parangon de vertu, de toutes les vertus bourgeoises !
Un Napoléon en peau de bourrique rêve que, grâce à la mort du gouverneur Renard et de son épouse à gros millions et à petites fondations, il va lui être plus facile de se métamorphoser en petit Jésus de Notre-Dame-des-Champs. Logiquement, voici une chance ajoutée à quelques autres. Chiappe compte encore sur les bâtons blancs et les matraques. Et puis, pas mal de porte-plume sont demeurés à sa dévotion, ne demandent qu’à le célébrer lui et sa Chiappesse, la Chiappesse, vous savez bien, cet œdème à flics dont la presse a un peu, beaucoup, passionnément célébré le grand cœur et la dextérité à soigner la goutte policière. Si elle n’est plus la vedette, c’est que la décomposition d’un monde va bon train et ne saurait, aujourd’hui, se résumer dans les bouffissures d’une dame importante, cette dame offrît-elle le prototype de la préfète de police pour tout un temps de décadence et de répression.
Il y a des tueries ici et là dont le journalisme se doit de tirer parti et profit. Les événements de Grèce, par exemple, quelle aubaine ! Voyez plutôt l’avion de Paris-Soir. Et cet atterrissage dans la nuit et la mitraille ! Et ces bleus dont l’exquise petite envoyée spéciale nous confie qu’ils couvrent son corps titanesque, ces bleus qui, déjà, tournent au jaune mais l’empêchent encore de s’asseoir sur du bois dur. Voilà du sensationnel. Or, entre feuilles du soir, l’émulation n’est pas un vain mot. L’Intransigeant n’allait pas se laisser damer le pion sans regimber. Mais, rue Réaumur, tout est à la française. Donc pas question de gâcher une machine volante, fût-ce pour tremper une petite futée dans un bain d’arc-en-ciel. S’en tirer par un feu d’artifice de mots historiques, à la réflexion, apparut moins onéreux. Venizelos ne demandait pas mieux que de se prêter au jeu. Et quel jeu varié ! Le lundi, en termes lapidaires, il renonçait à la politique. Le mardi, il ne renonçait plus. Un reporter le surprit voguant sur la mer Tyrrhénienne en compagnie de son épouse. Le ménage Venizelos, c’est un vrai bilboquet. Lui, grand et
