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DROGAN.
Je sens que c’est mal, très-mal ! Mais c’était si doux !
BRIGITTE.
Madame, ne le grondez plus, il va pleurer…
GENEVIÈVE.
Allons, c’est bien, on vous pardonne, et tâchez à l’avenir d’être plus respectueux. (Elle lui donne une bourse.) Tenez, prenez cette bourse pour votre équipement. Prenez, mais prenez donc…
DROGAN.
Ah ! madame… Ah ! madame…
TRIO.
- Vous qui brillez sur le trône
- Par la grâce et la beauté,
- Vous me faites une aumône
- Qui me blesse en ma fierté.
- J’en éprouve un mal extrême,
- Quel chagrin vous m’avez fait !
- Sans or, venant de vous-même,
- Cette bourse suffisait !
- Ah ! quel mal vous m’avez fait !
Il se laisse tomber sur un siége.
BRIGITTE.
- Ah ! mon Dieu ! quel trouble l’agite !
GENEVIÈVE.
- Pauvre enfant, il se trouve mal !
BRIGITTE.
- Des sels anglais ?
GENEVIÈVE, tirant un flacon de son aumônière.
- Voilà, Brigitte !
- Pauvre petit !
BRIGITTE.
- Quel coup fatal !
- Mais, voyez donc là,
- Quelle petite main il a !
- Quel coup fatal !
