« Sur nos os décharnés comme un manteau de plomb ;
« Les formidables voix qui montent de l’abîme,
« Le Ver, ce roi-bourreau, qui vit de sa victime ;
« Tout ce je ne sais quoi qui n’a pas même un nom,
« Me faisait moins de mal que cette voix stridente
« Du Ver qui déchirait de sa morsure ardente
« Ce souvenir sacré, dernier reste du cœur !
« Douter si l’être pur à qui l’on doit la vie
« Sur son fils verse encore une larme bénie :
« Quel tourment de l’enfer égale cette horreur ?
« Ah ! qui donc dois-je croire, effroyable mystère !
« La parole du Ver ou l’amour de ma mère ?…
« Venez, la neuvième heure a déjà retenti ;
« Allons, allons frapper au seuil de ces demeures
« Où coulèrent, hélas ! nos plus charmantes heures,
« Et nous saurons bientôt si le Ver a menti. »
