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Mais ce n’est pas la boisson, au moins.
Qu’est-ce que c’est alors ?
La salade. J’ai un drôle de tempérament, je vous dirai. Je bois sec et abondamment, je supporte mieux que personne… – la jambe droite plus ferme, Antoinette –… le vin de champagne, les alcools ; mais la salade me fiche dedans.
Ça, par exemple, c’est épatant.
Dis que c’est triste.
À quoi ça tient, dis, Hannibal, que tu sois saoul avec de la salade ?
C’est le vinaigre qui me monte à la tête, parbleu !
Tu ne devrais pas te laisser aller, puisque tu sais que ça te fait mal.
Ah ! va donc raisonner les passions ! Tonnerre de Dieu ! si le bélître qui m’a dérobé mon tabac ne se déclare pas à l’instant même, je lui fends la figure avec une hache.
