nez-lui cent sous, chef, et qu’il nous foute la paix !
Le chef donna les cent sous.
Alors La Guillaumette se sentit bouleversé, la gorge étranglée dans le flot de son émotion reconnaissante ! Quel homme, tout de même, ce Hurluret ! Quel bon type de ganache bourrue et bienfaisante ! Toute cette histoire, d’un bout à l’autre, ce mic-mac de punition tournant à la permission, portait sa marque de fabrique, sa lourde griffe de bon ivrogne braillard, hurleur aux nuages et à la lune !
Enfant de soldat, éclos dans le demi-jour d’une arrière-salle de cantine, il avait grandi au soleil, à la bonne franquette, entre les taloches de la maman et les coups de soulier paternels, sans que jamais se développassent devant ses yeux d’autres horizons que les murs des casernes. À quatre ans, il trottait déjà par le quartier, faisait les commissions d’une chambrée à l’autre, rossait le chien du casernier, grimpait, comme à des mâts de cocagne, aux jambes
