boules de son empilées, rabiot des hommes en permission opéré sur la distribution de la veille, montraient le bâillement poussiéreux de leurs baisures tandis qu’au fond la table du chef s’allongeait, sous la lumière blanche d’une croisée sans rideau et que revêtait à demi-hauteur un badigeonnage de craie.
L’adjudant prit une chaise, s’assit, et amena à lui le cahier de punitions.
Un instant, couché sur la page, il décrivit dans le vide une large arabesque, puis, se rejetant en arrière et repoussant d’une chiquenaude la visière de son képi, il s’absorba dans une méditation profonde.
Ça ne venait pas.
Flick, à vrai dire, n’avait pas la phrase facile, sorti de quelques clichés tout faits, sauce quelconque et insipide du menu fretin d’eau courante, chaque libellé de punition équivalait pour lui à un accouchement, laborieux et douloureux, et d’où il s’échappait rompu, suant à grosses gouttes, faisant
