se savait imbécile, et il imputait à tout le monde la responsabilité de cette double disgrâce.
C’était la plaie du Quartier, la terreur de la caserne dont on n’osait plus pousser une porte ni tourner un angle de mur sans craindre de se trouver nez à nez avec lui, rencontre au bout de laquelle, inévitablement, il y avait pour le rencontré quatre jours de salle de police.
Pourquoi ces quatre jours ? pour rien ! ou pour tout, ce qui revient au même ; pour un bouton de veste en détresse, une piqûre de rouille à l’éperon, une tache graisseuse à la blouse, à moins, pourtant, que le bouton fût solide, l’éperon intact et la blouse immaculée, auquel cas le sous-officier s’arrêtait court et s’écriait :
— Eh là ! eh là ! Est-ce qu’il est fou, ce gaillard-là de courir comme un dératé ! il a failli me flanquer les quatre fers en l’air ! Vous aurez quatre jours, mon bon !
En somme, une dîme ! un péage ! un petit impôt
