donc, espèce d’empaillé, tu me prends peut-être pour ton domestique ?
— Oh ! mon capitaine !… fit Joussiaume.
Mais Hurluret n’en revenait pas :
— Hein, chef ! je vous le demande, cette fois-ci : comment trouvez-vous le bouillon ? — Sa sœur se marie, à ce monsieur ! et alors il faut que j’aille, moi…
Il semblait qu’il en appelât à des puissances surhumaines de l’excès d’une telle prétention, mais en fait il cherchait sa transition, son biais, dans son horreur systématique de l’action de grâce, de la voix qu’attendrit un sanglot de gratitude, de l’œil que baigne une douce larme. Et tout à coup, il trouva. Il cria :
— Huit jours ! Huit jours ! Mais ce n’est pas assez, huit jours ! En veux-tu quinze ? En veux-tu trente ? En veux-tu quatre-vingt-dix ? Ah ! là ! là ! si tu me pouvais ficher le camp et ne reparaître jamais, quel débarras, cré nom de Dieu ! — Chef, votre feuille de
