des bœufs qu’atteint le coup de masse du boucher. Lentement, le front bas, ils sortirent. Ils firent quelques pas en silence, puis La Guillaumette, brusquement :
— Voyons, c’est pas Dieu possible ! R’gard’voir un peu à tes profondes !
Croquebol obéit par acquit de conscience. Adossés à la barrière d’un passage à niveau, ils se déshabillèrent à demi. Sur leurs chemises dépoitraillées leurs dolmans dégrafés battaient comme des ailes. Eux fouillaient leurs poches, les coiffes huileuses de leurs shakos, palpaient jusqu’aux coutures intérieures de leurs pantalons.
Rien ! rien du tout ! c’était toute l’horreur du néant, le vide navrant du gousset ; juste, tout bien compté et tant or que monnaie, de quoi s’emplir une dent creuse.
Sale coup pour la fanfare !
Les cervelles ébranlées de ces deux pauvres diables dansèrent dans leurs boîtes osseuses ; un
