— Moi ? fit Croquebol ; j’ai rien du tout !
— Eh ben, ni moi non plus, déclara le brigadier.
— Nous v’là bien !
Ils se contemplèrent, hagards.
— Fichu malagauche, dit Croquebol, comment diable qu’t’as fait ton compte ?
— Eh ! je l’sais t’y ! gémit l’infortuné. Ah misère ! pourriture de sort ; ça d’vait finir comme ça, vois-tu, nous avions eu trop de malheur ! — Quand on pense que nous avons membré plus de cinq heures, par une pluie que le derrière, quasiment, nous aurait servi de gouttière ; que j’en ai le nez comme une vitelotte et les pattes qui me rentrent dans l’ventre, et qu’par-dessus le marché, à ce moment ici, y faut qu’j’aye perdu les biftons ! Tu crois que c’est pas de la déveine, ça !
Et il se lamentait, le pauvre ! abîmé dans l’excès cuisant de sa douleur, geignant, rotant, larmoyant, montrant au vide son poing fermé.
— Y a pas d’bon Dieu, y a pas d’bon Dieu.
