un bouquet d’haleines surchauffées et de féminines moiteurs, mariant à l’écœurante douceur du beurre qui fond, l’âcreté assassine d’une cage où des fauves auraient dormi. Le salon, au reste, était bien, et les deux hommes, du premier coup, en embrassèrent toute la classique élégance : aux murs, des torchères de zinc singeaient le bronze à s’y méprendre ; dans un angle, un piano fermé reflétait des blancheurs d’aurore, alors que le plafond, par cette aube de boue, ouvrait une échappée ovale et cerclée d’or sur un azur printanier que traversait le vol immobile d’une alouette.
Le patron les poussait doucement, inconscient de leur répugnance.
Il dit encore :
— Prenez donc des chaises, messieurs. Je vous demanderai une petite minute de patience.
— Faites ! Faites ! dit La Guillaumette.
Il les laissa, et tandis que le carillon d’une sonnerie électrique secouait la maison du grenier à la
