l’idée de deux tartines de boue qui se fussent promenées côte à côte ! La Guillaumette, dans sa chute, avait perdu un de ses éperons. Croquebol, dans la sienne, avait faussé son sabre, et des plumets de l’un et de l’autre, — de leurs plumets indescriptiblement pendants et lamentables, ex-queues de coqs passées queues de rats ! — tombait devant leur nez, à intervalles réguliers, l’obsédante goutte d’eau, couleur jus de réglisse, des robinets de fontaines mal clos.
Cependant il advint ceci, que l’événement parut vouloir donner raison à l’insistance de La Guillaumette ; subitement une ombre flottante anima, à moins de vingt pas en avant d’eux, la solitude morne d’une ruelle noyée dans le clair obscur violâtre du matin ; une silhouette de pochard attardé et regagnant péniblement ses pénates. Le brave homme battait le pavé que c’en était un vrai plaisir, lâché dans de fantastiques diagonales, éperdument lancé et relancé, en travers de
