Il s’inspecta :
— V’là du joli, fit-il ; j’ai déchiré ma culbute maintenant, et mon no 1, encore !
Sa culotte, à ne rien céler, avait singulièrement pâti dans l’aventure ; toute une couture avait cédé, de la ceinture à la basane, vrai entonnoir à courant d’air ouvrant sur la cuisse du soldat le bâillement d’une poche grotesque. Tout de même ce fut lui qui repartit le premier, montrant le chemin, puisant un renouveau d’énergie dans la certitude absolue où il commençait à se trouver de jamais n’atteindre à son but.
C’était là un étrange calcul, mais le personnage était ainsi bâti : il avait la volonté âpre et sciemment absurde d’une mule basque, la détermination d’autant plus irrévocable qu’il la sentait irrévocablement contre-carrée.
Péniblement, tirant la jambe, s’aidant dans leur marche ascensionnelle du geignement plaintif des mitrons au labeur, Croquebol et La Guillaumette
