— Si c’est pas ici, dit-il d’une voix qui voulait être calme, c’est que c’est autre part.
Croquebol approuva :
— Y a des chances !
Et sur ce mot ils tournèrent bride, se remirent en marche, du même pas. Au cadran éclairé du beffroi communal ne piquant plus la nuit que d’une simple étincelle, ils virent combien ils étaient loin ! D’un bout à l’autre, à rebrousse-poil, ils n’en refirent pas moins le chemin parcouru, pris de face par le vent, cette fois, obligés de lutter corps à corps avec lui.
Ramenés à leur point de départ, ils prirent par la gauche étant venus par la droite, et côtoyèrent la berge opposée du canal. Vingt minutes, ils en arpentèrent le sol fangeux : Croquebol enfonçait dans l’herbe détrempée. La Guillaumette, par contre, tombé dans un filon glaiseux, amassait sous ses pieds d’énormes mottes d’argile et n’avançait plus qu’à coups de reins, stupéfait de se voir
