son, une autre, puis une bicoque, le mur effrité d’une étable, soufflant par ses étroites lucarnes le parfum tiède et pénétrant des crèches. Des coqs, mis en gaieté, claironnaient sous la pluie. Et, dans un ordre interrompu, des numéros se succédaient, sautaient de dizaine en dizaine, atteignaient à d’invraisemblables proportions : 300 ! 320 ! 330 ! sans qu’apparût jamais le bon, le vrai, le seul, le formidable numéro, flambant gaiement, sur une hauteur de deux pieds, derrière son treillage de laiton.
À la fin, ils se trouvèrent dans les champs et un éclair qui s’alluma à l’horizon leur en étendit sous les yeux toute l’immensité désolée.
Évidemment, ils avaient fait fausse route.
— C’est pas par ici, dit Croquebol.
Sombre, le brigadier répondit :
— C’est possible.
Le sang lui montait à la gorge, le congestionnait lentement ; toutefois, il jugea de sa dignité d’affecter une extrême froideur.
