Une rage l’entêtait, une de ces rages imbéciles qui ne s’abaissent point à discuter, le “ quand même ” sourd et aveugle d’un gaillard peu habitué à se voir marchander ses caprices et qui se butte à son idée fixe.
Croquebol qui le connaissait n’insista plus.
Il dit :
— Eh ben ! c’est bon, mon vieux ; à ton idée !
Sous leurs yeux une place s’ouvrait, qu’arrondissait en demi-lune une chaîne de becs de gaz tirebouchonnant dans le pavé. Ils s’y engagèrent sans parler, le shako en avant, la nuque couchée sous l’averse, la coquille du sabre posée sur l’avant-bras. Une rue qui s’offrit les tenta, mais ils n’y firent point vingt pas qu’un coup de vent brusque les prit de flanc, les jeta presque à leur insu dans une ruelle étroite et noire dont la lueur louche d’un réverbère à l’agonie baignait l’extrémité lointaine. La ville tout entière dormait, de ce sommeil pesant
