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La baronne. --- Oui, monsieur, le concierge ! Et j'en aurai le fin mot avant qu'il soit huit jours.
Le baron, hors de lui. --- En vérité, madame, vous êtes plus bête cent fois que tous les cochons de Cincinnati ! Que ma figure se couvre de boutons, si je vous eusse pu soupçonner aussi démesurément imbécile ! Je ne me fusse point livré à l'innocente plaisanterie qui consista à vous tapoter le derrière en le comparant à du satin.
La baronne. --- C’était donc vous ?
Le baron. --- Parfaitement, madame, c'était moi.
La baronne. --- Mon Dieu, que je suis aise de l’apprendre ; car, à la crainte que ce fût le cocher ou le concierge, se mêlait vaguement, indicible, la terreur que ce fût le nègre !
