il s’en fût rendu compte, le poussa, le monta jusqu’à la porte d’Adèle, où il se trouva tout à coup, seul dans la solitude éclairée de l’escalier, ne sachant ni ce qu’il faisait là, ni comment il y était venu. Les oreilles lui chantaient vêpres et une brûlure lui mordait le visage : la cuisson sèche d’une apoplexie qui se prépare.
Il prit son temps, sonna enfin.
Dix secondes, qu’il compta, s’écoulèrent, puis, comme il avait négligé de tambouriner sur la porte son petit rappel coutumier, de l’autre côté du panneau la voix d’Adèle s’éleva, demanda doucement :
— Qui est là ?
— C’est moi, dit-il.
Elle ouvrit aussitôt.
Sur le demi-jour du vestibule, que noyait d’un bleu incertain la tulipe de verre suspendue au plafond et où brûlait une étoile de gaz à ras de bec, elle apparut, souriante, charmante de jeunesse et de belle humeur. Elle portait une pesante jupe de velours frappé, gardée après la promenade du tantôt, par paresse, et, de la manche de sa matinée Pompadour aux nœuds mauves,
