qui jurait tout seul dans la rue. A cinq pas en avant de lui les tramways de Saint-Ouen glissaient sur leurs rails en hurlant de lamentables plaintes. Ils se succédaient de minute en minute, et, d’une extrémité à l’autre du boulevard jusqu’à la place du Château-d’Eau, indiquée, dans l’éloignement, d’un bouquet d’étincelles pressées, ils échelonnaient leurs larges prunelles disparates. Soudain, alors que Boubouroche commençait à reprendre confiance, songeant qu’il avait, huit années, vécu dans l’ombre même d’Adèle, et qu’enfin, si aveugle fût-on, et si sourd…
— Tonnerre !… Ah ! tonnerre de Dieu !
Par deux fois, précipitamment, la petite tache blême de là-haut s’était éteinte, puis rallumée, puis rééteinte et rallumée encore, comme si deux corps se pourchassant eussent passé entre la croisée et la lampe.
Alors il sembla à Boubouroche qu’une main le prenait à la nuque, le soulevait, le lançait à travers le boulevard, au hasard des fiacres, comme une balle. Le même élan affolé qui l’avait transporté d’un trottoir à l’autre, sans que seulement
