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veilles, et cætera, et cætera. Et juste comme j’en étais là, voici tout à coup – ô stupeur ! – que l’Histoire des peintres primitifs sonna trois heures sous mon bras !
Maman me regarda ; je regardai maman ; nous nous regardâmes, maman et moi.
Oh ! dame, je crus à une calotte ; pour ce qui est d’y croire, j’y crus, car je lui savais la main leste. Mais sans doute mon air idiot la désarma.
Et avec un haussement d’épaules :
— S’il est permis, avec une barbe pareille, d’avoir aussi peu de raison. – C’est ma pendule qui est là dedans ?
— Oui, maman.
— Tu l’allais mettre au mont-de-piété, je parie ?
— Oui, maman.
— Tu n’as plus le sou !
— Non maman.
— Ah ! mon Dieu.
Ce fut tout. Elle tira sa bourse.
