ayant accompli en entier le cycle de leur évolution intellectuelle.
Elles sont quelques-unes comme ça.
Lestées à onze ans, une fois pour toutes, du bagage d’expérience qui doit les mener jusqu’à la mort, elles se baladent, le front haut, à travers une vie imbécile, hérissée de banalités comme la conversation d’un garçon coiffeur, où grouillent confusément le stupide préjugé, la susceptibilité sotte, la rage de parler sans savoir, l’attendrissement à propos de tout, excepte bien entendu, de ce qui en mérite la peine, et la même passion fatale pour tout ce qui est sucrerie, niaiserie, ou toréador.
Belles têtes, certes ; oh ! très belles têtes !… mais de cervelles, aucunement.
Oui, elles sont comme ça quelques-unes.
La vérité me force pourtant à le dire : au régiment des perruches, Mlle Mariannet eût pu être tambour major.
Sa taille le lui eût permis, et aussi l’insondable point de profondeur où atteignait sa puérilité.
Elle ne fut jamais ma maîtresse. Pourquoi ? je n’en sais rien, car je l’eusse voulue
