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surgissait la Beauté elle-même, dans le resplendissement auguste de son triomphe. Ah ! c’est un fait ; pour un novice je n’avais pas raté le coche ; j’avais mis dans le mille tout de suite.
Quant à en avoir soufflé mot… Incapable, vous pensez bien.
Non ; mon âme avait son secret, ma vie avait son mystère, telles l’âme et la vie du bonhomme d’Arvers au début du sonnet illustre. Ver de terre amoureux d’une étoile d’opérette, je vivais en l’ivresse immense de la voir, la détresse de ne la voir plus, l’anxiété de la revoir encore, et le délicieux soulagement, où se délassait tout mon être, à remettre enfin la main dessus.
