Toutes les dames se précipitent aux bordages, ajustent des lorgnettes. Leur fièvre gagne les émigrants. Bientôt il n’y a plus personne qui n’interroge anxieusement l’horizon.
Soudain un cri tombe de la hune.
— He comes !
C’est une bousculade indescriptible.
— Le voilà, c’est lui, le pilote, le pilote !
On trépigne, on se hausse sur les pointes, tandis que les officiers sourient avec indulgence devant cette puérile frénésie qui se répète au terme de chaque voyage.
Oui, c’est le bateau-pilote. Il arrive, penché, toutes voiles dehors. Parfois, dans ses bordées, on aperçoit une tache noire dans le haut de sa brigantine ensoleillée. C’est le numéro ; mais il défie encore les plus fortes jumelles.
Des loustics crient :
— C’est dix ! Non, c’est dix-neuf ! C’est vingt-quatre !
