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I
Je suis prêt.
Quatre heures sonnent lentement au beffroi de Sainte-Gudule. Chaque note s’allonge sur le vent, semble un bâillement de cloche qui s’étire dans l’aube.
Le jour commence à poindre : des nuages violets, sinistres, galopent sous un ciel cuivreux.
Je ne puis réprimer un frisson.
Hé, il s’agit bien de frissonner à la première impression mauvaise ! Voyons, est-ce que je marche à la guillotine ?
On frappe à la porte :
— Monsieur, la voiture est là !
