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Que je pourrais vous faire, esclave ingrate,
Coudre en un sac et jeter dans l’Euphrate ?
Que… »
Que… » Zuléma, presque morte d’effroi,
S’évanouit et tombe aux pieds du roi…
Lui, tout-à-coup désarmé, la relève
Et disparait.
Et disparait. Depuis ce jour fatal,
Comme absorbé dans un horrible rêve,
Il fit pitié sous le rapport mental…

Sa déraison est par moments si forte
Qu’en se heurtant il voudrait décrocher
L’indécrochable ennemi qu’il transporte…
Ce ridicule et tenace rocher
Qui le gênait même pour se coucher !

Le bon Kaïs, maître en philosophie,
Perd sa faconde à le vouloir calmer ;
Le roi bossu pense à quitter la vie,
N’y pouvant plaire ou s’empêcher d’aimer.

— « Oui, cher visir ; oui, je deviens féroce…
Si tu ne peux m’enlever cette bosse
Par un moyen simple ou surnaturel,
Par des moxas ou des coups de scalpel,
Par quelque philtre à prendre en gargarisme,
Par deux ou trois doses de mesmerisme,
Nous nous tuons tous les deux… »
Nous nous tuons tous les deux… » — « Juste ciel !