« Tudieu ! dit-il, je connais bien ma cour,
Telle beauté n’est pas commune ;
Dans mes États je n’en vois qu’une :
C’est Beauménard, ou je m’y connais mal.
— Oui, reprit-on, est-il une autre belle ?
Point l’on n’en sait, assurément c’est elle
Qui dans Paris tient votre tribunal.
Sous vos habits que d’amants la friponne
Va désormais enchaîner sous sa loi !
— Oui, dit l’Amour, il faut qu’on lui pardonne ;
Chacun va la prendre pour moi. »
Quand l’auteur presbytérien
Dit qu’un évêque ne vaut rien,
Il parle mieux qu’homme de France ;
Mais il dirait tout aussi bien
En disant que la différence
Du prêtre à l’évêque n’est rien.
Spectre mouvant, squelette décharné,
Qui n’a rien vu que ta figure,
Croirait avoir vu d’un damné
La ressemblante et hideuse peinture.
Mais en te parcourant,
Poëte impie, effréné philosophe,
On trouve enfin en te considérant
Que la doublure est pire que l’étoffe.
Coypel, Van Loo, Bouchardon, tour à tour,
À nos regards ont exposé l’Amour.
Il est fin, menaçant, un perfide sourire
Décèle son fatal empire.
On reconnaît l’auteur de nos désirs,
De nos peines, de nos soupirs.
De la plus belle flamme on redoute l’issue ;
Hercule voit en arc transformer sa massue
