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Non de ce qu’on a lu, mais de ce qu’on a fait ;
Et l’orgueilleux savoir, à quelque point qu’il monte,
N’aura lors que la honte
De son mauvais effet.
Où sont tous ces docteurs qu’une foule si grande
Rendoit à tes yeux même autrefois si fameux ?
Un autre tient leur place, un autre a leur prébende,
Sans qu’aucun te demande
Un souvenir pour eux.
Tant qu’a duré leur vie, ils sembloient quelque chose ;
Il semble après leur mort qu’ils n’ont jamais été :
Leur mémoire avec eux sous leur tombe est enclose ;
Avec eux y repose
Toute leur vanité.
Ainsi passe la gloire où le savant aspire,
S’il n’a mis son étude à se justifier :
C’est là le seul emploi qui laisse lieu d’en dire
Qu’il avoit su bien lire
Et bien étudier.
