Le soin, le chagrin ni l’ennui.
Pour moi, qui dans un long servage
À mes dépens me[1] suis fait sage.
Je ne veux point d’autres motifs
Pour te servir de lénitifs,
Et ne sais point d’autre remède
À la douleur qui te possède,
Qu’écrivant la félicité
Qu’on goûte dans la liberté,
Te faire une si bonne envie
Des douceurs d’une telle vie,
Qu’enfin tu puisses à ton tour
Envoyer au diable l’amour.
Je meure, ami, c’est un grand charme
D’être insusceptible d’alarme,
De n’espérer ni craindre rien,
De se plaire en tout entretien,
D’être maître de ses pensées,
Sans les avoir toujours dressées
Vers une beauté qui souvent
Nous estime moins que du vent,
Et pense qu’il n’est point d’hommage
Que l’on ne doive à son visage.
Tu t’en peux bien fier à moi :
J’ai passé par là comme toi ;
J’ai fait autrefois de la bête ;
J’avois des Philis à la tête :
J’épiois les occasions ;
J’épiloguois mes passions ;
Je paraphrasois un visage ;
Je me mettois à tout usage,
- ↑ La première édition (1632) donne la leçon impossible je, pour me.
