C’était vous, j’entendis des ailes
Battre au milieu d’un ciel plus doux
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Oui, du haut de son vol sublime
Lamartine jetait mon nom,
Comme, d’une invisible cime,
À la barque au bord de l’abîme
Le ciel ému jette un rayon.
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Mais dans ces chants que ma mémoire
Et mon cœur s’apprennent tout bas,
Doux à lire, plus doux à croire,
Oh ! n’as-tu pas dit le mot Gloire ?
Et ce mot je ne l’entends pas.
Car je suis une faible femme ;
Je n’ai su qu’aimer et souffrir,
Ma pauvre Lyre, c’est mon âme ;
Et toi seul découvres la flamme
D’une lampe qui va mourir.
Oui, toi seul auras dit : « Vit-elle ? »
Tant mon nom est mort avant moi !
Et sur ma tombe l’hirondelle
Frappera seule d’un coup d’aile
L’air harmonieux comme toi.
Mais toi dont la gloire est entière ;
Sous sa belle égide de fleurs,
Poëte, au bord de ta paupière,
Dis vrai, sa puissante lumière
A-t-elle arrêté bien des pleurs ?
J’aspirais surtout, Messieurs, par l’esquisse de la vie de Marceline Desbordes-Valmore, à vous faire, dans ce premier entretien, comprendre et saisir
