Ces trois planches sont leur patrie,
Et cette terre en vain chérie,
Les repousse de tous ses bords.
En vain de palais et d’ombrage
Ce golfe immense est couronné,
Ils n’ont, pour tenir au rivage,
Que l’anneau rongé par l’orage
De quelque môle abandonné ;
Ils n’ont pour fortune et pour joie
Que les refrains de leurs couplets,
L’ombre que la voile déploie,
La brise que Dieu leur envoie
Et ce qui tombe des filets.
Cette pauvre barque, ô Valmore,
Est l’image de ton destin ;
La vague, d’aurore en aurore,
Comme elle te ballotte encore
Sur un océan incertain.
Tu ne bâtis ton nid d’argile
Que sous le toit du passager,
Et, comme l’oiseau sans asile,
Tu vas glanant de ville en ville
Les miettes du pain étranger.
Ta voix enseigne avec tristesse
Des airs de fête à tes petits,
Pour qu’attendri de leur faiblesse
L’oiseleur les épargne et laisse
Grandir les plumes dans les nids.
Mais l’oiseau que ta voix imite,
T’a prêté sa plainte et ses chants ;
Et plus le vent du nord agite
La branche où ton malheur s’abrite,
Plus ton âme a des cris touchants.
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DE MADAME DESBORDES-VALMORE
