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RACCROCS
Savates et chapeau grotesque
Deviennent de l’antique pur
On se colle comme une fresque
Eivayonnée au pied d’un mur.
Il coule une divine flamme
Sous la peau l’on se sent avoir
Je ne sais quoi qui fleure l’âme…
Je ne sais — mais ne veux savoir.
La Muse malade s’étire.
Il semble que l’huissier sursoit.
Soi-même on cherche à se sourire,
Soi-même on a pitié de soi.
Volez, mouches et demoiselles !…
Le gouapeur aussi vole un peu
D’idéal. Tout n’a pas des ailes.
Et chacun vole comme il peut.
— Un grand pendard, cocasse, triste,
Jouissait de tout ça, comme moi
Point ne lui demandais pourquoi.
Du reste — une gueule d’artiste —
