. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . Ils cinglent déjà loin. Et, couvrant leur sillage, La houle qui roulait leur chanson sur la plage Murmure sourdement, revenant sur ses pas : — Tout est payé, la belle !… ils ne reviendront pas.