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— Qui l’a poussé… l’amour ? — Il a jeté sa gourme !
Il a tout violé : potence et garde-chiourme.
— La haine ? — Non. — Le vol ? — Il a refusé mieux.
— Coup de barre du vice ? — Il n’est pas vicieux ;
Non… dans le ventre il a de la fille-de-joie,
C’est un tempérament… un artiste de proie.
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
Au diable même il n’a pas fait miséricorde.
— Hâle encore ! — Il a tout pourri jusqu’à la corde,
Il a tué toute bête, éreinté tous les coups…
Pur, à force d’avoir purgé tous les dégoûts.
(Baléares.)
