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Lui pend, ficelée en jupon ;
Sa dent noire serre une pipe
Éteinte… — Oh, la vie a du bon ! —
Son nom… ça se nomme Misère.
Ça s’est trouvé né par hasard.
Ça sera trouvé mort par terre…
La même chose — quelque part.
— Si tu la rencontres, Poète,
Avec son vieux sac de soldat :
C’est notre sœur… donne — c’est fête
Pour sa pipe, un peu de tabac !…
Tu verras dans sa face creuse
Se creuser, comme dans du bois,
Un sourire ; et sa main galeuse
Te faire un vrai signe de croix.
